За окном квартиры в одном из домов большого города — областного центра — светало. Ирина Ивановна попивала на кухне кофе, перед тем как начать собираться в дорогу. Делала она это не спеша, а ей в принципе и торопиться-то особенно было некуда, если бы не задумка побывать в базарный день на рынке в другом городе. Вернее, городке, намного меньше по числу жителей, чем центр региона.

Ирине Ивановне было далеко за сорок, ближе к пятидесяти, но выглядела она хорошо. Стройная крашеная блондинка, интеллигентная, но не броская. Из тех дам, что сразу не запоминаются, пока к ним не приглядишься.

Она пила кофе, поглядывая в окно, где над крышами домов алела утренняя заря, и невольно задумалась о своем. Разные мысли лезли в голову, даже не мысли, а обрывки воспоминаний. Как картинки эпизодов в кино, причем не очень хорошие.